Después del invierno y del extraño aislamiento que promovió la influenza, salimos de nuestro letargo con ganas de llenar los pulmones de aliento y de sacar fuera  aquello que se durmió en el cuerpo y en la mente esperando un tiempo propicio… Si entonces teníamos ganas de vivir y de ignorar la muerte… qué  decir hoy… que los días son maravillosos y la vida es una celebración ni bien comienza la mañana…

La influenza ha pasado… y entramos en nuestra segunda estación literaria… Cuando Vivaldi compuso su obra, ni siquiera imaginaba que sus variaciones le darían ritmo a nuestra obra…  tampoco Cortázar…  cuya literatura fue un intento de salir a lo abierto, de librarse del tiempo y del espacio euclidianos, galileicos, newtonianos… de  la topología instauradas por el consenso social, por la rutina, perpetua repetidora, para realizar su deseo de  contravenir las categorías usuales del entendimiento, la conciencia codificadora.

Pues de eso se trata en esta ocasión…

Esta página literaria,  que se ofrece como el movimiento que sigue a Influenza-Cuentos, nuestros relatos del invierno, espera inscribirse en las cuatro estaciones literarias que enmarcarán este deseo de vivenciar la palabra -ese modo singular que los seres humanos tenemos de transformarlo todo y de romper con los límites que  acortan nuestro vuelo-. La idea es dar vuelta el sentido común, de mostrar los lados ocultos del espacio, de convertir lo silenciado en voz, de materializar el tiempo, de abandonar los centros; de ver el otro lado de la belleza o el ave donde solo se ve el pez;  de salir al aire… libre…como corresponde… en primavera

AUNQUE ESTE ESPACIO FUE INICIALMENTE  CONCEBIDO PARA ESCRIBIR CUENTOS, ABRIMOS NUESTRAS PÁGINAS A LOS QUE PREFIEREN EN ESTOS TIEMPOS ESCRIBIR POESÍA…

Si muero pronto

Si muero pronto,

Sin poder publicar ningún libro,

Sin ver la cara que tienen mis versos en letras de molde,

Ruego, si se afligen a causa de esto,

Que no se aflijan.

Si ocurre, era lo justo.

Aunque nadie imprima mis versos,

Si fueron bellos, tendrán hermosura.

Y si son bellos, serán publicados:

Las raíces viven soterradas

Pero las flores al aire libre y a la vista.

Así tiene que ser y nadie ha de impedirlo.

Si muero pronto, oigan esto:

No fui sino un niño que jugaba.

Fui idólatra como el sol y el agua,

Una religión que sólo los hombres ignoran.

Fui feliz porque no pedía nada

Ni nada busqué.

Y no encontré nada

Salvo que la palabra explicación no explica nada.

Mi deseo fue estar al sol o bajo la lluvia.

Al sol cuando había sol,

Cuando llovía bajo la lluvia

(Y nunca de otro modo),

Sentir calor y frío y viento

Y no ir más lejos.

Quise una vez, pensé que me amarían.

No me quisieron.

La única razón del desamor:

Así tenía que ser.

Me consolé en el sol y en la lluvia.

Me senté otra vez a la puerta de mi casa.

El campo, al fin de cuentas, no es tan verde

Para los que son amados como para los que no lo son:

Sentir es distraerse.

Fernando Pessoa

Versión de Octavio Paz

7 de noviembre…de 2009

Para seguir pensando el reverso de la trama y los escenarios posibles para la fantasía

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